AUSTRALIAN OPEN 2018 - ESSERE TENNYS SANDGREN

Sarà stata una calda primavera del 2012 o 2013, in uno streaming di quattro pollici nel quale la pallina era solo frutto di fervida immaginazione (Sarà un caso, oppure sono morbosamente legato a certe visioni immaginarie d'emergenza stile dirette anni '80 di Telecapodistria captata a malapena, col campo avvolto da una specie di nebbione brianzolo. Dovrebbe analizzare la mia patologia il Prof. Meluzzi in mutande, denotando chiari sintomi di psicopatologica demenza senile abbinata a istrionico narcisismo da impotenza sessuale pseudo suinide o aerofagia cronica), mi imbattei in un americano caracollante, con un nome un po' così che pareva una strepitosa presa per culo (Tennys), cognome un po' colà che rimandava a esploratori del secolo scorso tra i fiordi norvegesi (Sandgren) e una faccia da carciofo bollito. Un Nalbandian onanista, digiuno da due giorni.
Giocava un challenger nordamericano, opposto a un messicano di un metro e quarantadue, con baffetto sottile e capelli da tamarro, lunghi dietro e rasati ai lati, su un testone abnorme. O forse era nicaraguense, non mi sovviene. Uno di quelli che non sai nemmeno se esistono realmente. Match surreale, che l'americano faticava a vincere, sprecando occasioni su occasioni. Insomma, non avrei scommesso un bottone che quel ragazzone si sarebbe costruito una classifica decente (97 Atp) tale da consentirgli addirittura di giocare gli slam dalla porta principale. Ancora meno avrei scommesso sul torneo che sta disputando a Melbourne. Qualcosa di meraviglioso, che va oltre le considerazioni tecniche, disquisizioni su pippe, dritti e rovesci. È magia pura, Tennys.
Neanche le vittorie sul dormiente Chardy e su un Wawrinka a passeggio dopo aver tolto le stampelle, mi avevano impressionato. Fortuite coincidenze, caso, culo momentaneo di chi vince al lotto. Poi la bella affermazione sul tedesco Marterer, prima della prova del nove (anzi, del diciotto) odierna.
Non mi stanco di vedere le immagini dell'ottavo con Dominic Thiem. È qualcosa di indecifrabilmente ipnotico. Un kolossal drammatico, ma un po' commedia yankee scollacciata, non senza un filo di esistenzialismo francese. Il Gladiatore con battute da Ben Stiller col dolcevita.
Chi la sa lunga, più gli orfani di Federer (ancora in vita) avvezzi ad eccitarsi per chiunque col rovescio a una mano riesca a battere il diavolo Nadal, da almeno un par d'anni ci descrivono Thiem come uno "bbbono", di quelli da vittoria slam (entro un tot di mesi, giorni e ore). Sempre guardato con diffidenza a tali entusiasmi per via dei limiti tattici (enormi: o sfonda o sbarella) e mentali dell'austriaco, ma mai avrei pensato potesse rischiare anche con Sandgren.
Invece ecco la meraviglia assoluta.
Thiem mena come un fabbro a testa bassa, Tennys rintuzza leggero rimandando di là colpi ancor più veloci, sibilanti, e in un baleno, senza che l'altro nemmeno se ne accorga, è a rete, con rapido bliz, per prendersi il punto. Sembra sul punto di morire, paonazzo, col passo da pre infartuato giocatore della domenica. Ma poi riparte, facendo ammattire l'austriaco, tra rovesci ficcanti e dritti in gancio raccogliticci, giocati come se colpisse con la mano. Da dove sbuca quel fenomeno innaturale? La bellezza del tennis, capace ancora di regalare simili isolate pagine di magia. Di colpo sembra trasfigurato mix tra Jimmy Connors destro e Gattone Mecir. O tra il fratello scarso di McEnroe e Richey Reneberg. Thiem sotto due set a uno non sembra avere l'intelligenza per pensare ad un piano b. Anzi, pardon, proprio non ha un piano b. Mena, mena e mena come un ossesso. Lascia partire un mostruoso rovescio incrociato che l'altro, come un tacchino catarifrangente, incoccia con un rovescio agile, un sibilo incrociato e vincente. Chi lo ha detto che il rovescio classico è sempre più bello del bimane?
Tutto fantastico, fino al tie-break del quarto, quando Domenico il montone, con un un rovescio lungolinea di rara cafonaggine con rantolo di chi sta espellendo un polmone, annulla un match point e chiude il quarto. Favola finita? Chiunque, anche non necessariamente italiano, sarebbe crollato, rischiando la bicicletta nel quinto. Non lui, l'eroe per caso, protetto da un'aura d'invulnerabilità. Manca poco che indossi la maschera di Harvey Keitel e urli "Nessuno può uccidermi! Sono benedetto!". E, incredibilmente, regge colpo su colpo, argina orrendamente leggiadro le sfuriate scomposte dell'ottusangolo austriaco. E la vince sior-siori. Perché le fiabe (o le comiche di Benny Hill) esistono ancora nel tennis, amici cari.
Ora per lui poche, pochissime, speranze contro il coreano Chung, capace di estromettere Djokovic (ok, lontano da quello migliore) con una prova di rarissima forza, fisica e mentale. Un muro dal fondo, che devi ammazzare tre volte.